Ольга Бобрышева Мастер

Чем хорош «медовый месяц» - август?

Суматошно сигналя, несется по городу кортеж. Кукла на капоте с дежурно-задранным подолом. Ленты и цветы. На заднем сиденье — воздушно-белоснежное, улыбчивое и счастливое. И выброшенная из окошка к моим ногам банановая кожура — нисколько меня не злит.

Субботние ажиотажи около загса, беззаботно ржущие дружки-подружки с беленькими бутоньерками в петличках, сияющие мамы-папы с влажными глазами, цветы на памятниках… Там же классическая картина: Он, с тщательно скрытой натугой, поднимает Её на ручки и тащит до машины, стараясь не наступить на волочащийся шлейф и не помять та-акую красоту! Она, вереща и счастливо улыбаясь, держит в одной руке букет, а в другой слегка уже погнутый кринолин и изо всех сил старается весить меньше…

Это август. Свадьбы и георгины…

Уже не хочется шляться ночью. Бетонные плиты набережных, которые в июле до полуночи хранят тепло, почему-то неоправданно быстро остывают. С каждым порывом ветра прибавляется жёлтеньких листьев и яблочных огрызков около скамеек. Пока только там, по углам. Не явно. Яблоки во всём своем размерно-цветовом изобилии только-только начинают заполнять ящиками ларьки и корзинками супермаркеты.

Укорачиваются закаты — р-раз! —  и темно. И частые черточки-дуги в небе. Небывалый звездообвал. Влюблённые смотрят туда, держась за руки, считая свои мгновенные счастьица.

Это август. Звездопады и яблоки…

Тяжёлые пчелы роются в терпко пахнущих шафранах и не пристают к фишмачникам на базаре. Соты, истекающие тягуче-золотистым медом, продают на каждом шагу. Благо у меня нет виннипуховой зависимости и я только небрежно сочувствую ошалелым злющим осам.

 — Эй, гордая! Лови!

Торговец фруктовым изобилием, с чапаевскими усами и чёртом во взоре, бросает в меня лысым персиком. Хорошо, что успеваю поймать на лету и даже улыбаюсь. И даже не думаю: а что если прилетело бы по лбу? Пробираюсь среди бахчевых жёлто-зелёно-полосатых нагромождений и думаю, что торговец всё-таки добрый человек. Пусть будет удачным его день…

Медовый Спас и арбузы — это тоже август.

Лето в своей зрелой поре. Всякие олени мочат рога, а негигиеничные пророки писают в водоемы — купальный сезон закрыт. Но поглаживая свое бронзовое плечо, понимаешь, что лето ещё щедро выдает свои самые бескорыстные последние авансы.

Нужно пережить Дни строителя и физкультурника. И решить, наконец, как не потерять лицо при встрече с сентябрём…

Август. Итоги и планы на… осень.

И где-то настойчиво дилинькает сотовый. Я, как всегда, не могу найти его в сумке… Черт! О!

 — Алло?!!

 — Привет! Ну что, с днём Рождения, что ли?

УПС! У меня ведь… Елки-палки! Август же!!!

Обновлено 28.07.2007
Статья размещена на сайте 27.07.2007

Комментарии (12):

Чтобы оставить комментарий зарегистрируйтесь или войдите на сайт

Войти через социальные сети: