Александр Смирнов

Вот она, осень. Вечером возвращаешься домой и вдруг замечаешь, что дерево, ещё вчера бывшее таким живым, зелёным, летним, как будто облили краской. Пусть ещё не все ветви стали пластмассово-жёлтыми — в воздухе уже витает неизбежность увядания. Как будто человек, который жил радостно и радовал окружающих, внезапно постарел и проснулся с седой прядью. И, конечно, этот человек — ты. Кончилось лето, кончились отпуска и каникулы, и, как всегда